je froisse l'équivalent de la presse du samedi
papier journal 100% inflammable je bourre le poêle
petit bois d'allumage faibles tisons
fumée. le feu s'étouffe le feu se meurt
frisquet de maison
inchangé. troisième tentative de la matinée
le bois siffle, les bûches sont mouillées
il me dit c'est à cause de l'été
j'apprends que l'idéal c'est le bois qui a eu le temps
de se sécher le dedans
aurait fallu acheter du bois bûché l'année d'avant
sans trappes pour que monte l'air chaud
s'il fait 16 en bas sûrement il doit faire 14 en haut
on n'est même pas encore dans le vrai froid
c'est le petit froid de moumoune
le froid d'automne le froid d'halloween
deux trois matins comme ça à souffler souffler
stratégies d'empilades récidives d'allumettes
légèrement étourdie asphyxiée
les faibles flammes deviennent fumée
je l'ai pas trouvée drôle
j'ai eu peur d'avoir froid
ma charmante maison chérie
ballots de paille, finie au crépi
sur petite colline dans la sainte paix de fond de rang
rustique avec son eau lourde, son chauffage au bois
son interdiction à flusher le papier
l'arrivée du froid suspend la fluidité l'enchantement
me suis vue gelée
gelée tout l'hiver durant
me suis vue porter polar vestes pantoufles
châles doudounes bouillottes
me suis vue écrire avec des gants bouts de doigt manquants
me suis vue payer le plein prix pour chaufferette qui fait du bruit
me suis vue étirer la soirée, coller chez les amis
pour profiter de la chaleur abondante et bien répartie
non. ça ne sera pas ça
ça ne sera pas l'histoire de mon hiver
cette histoire-là
aussitôt décidé,
juste comme ça
un nouveau nid douillet vient à moi
ça parle de cozy gezellig cocoon ça parle de facilité ça parle de chauffage instantané
et pour agrémenter la nouvelle le mouvement
ça a cliqué finalement. le poêle et moi on s'est compris
j'ai pogné la twist les bûches mieux choisies
pour notre dernier mois
ensemble le poêle et moi
on se promet des soirées crépitantes des nuits torrides
dans la sainte paix de fond de rang
voie lactée et silence nous enveloppant
un hiver s'annonce
RépondreSupprimerpar des fronts froids
et des mains froides.
gelées au sol,
les feuilles se blottissent
et n'osent plus bouger.
mister winter is on the way
doo les nids chauds
si recherchés.
manuel de survie pour une femme en peine
au fond du rang sous une nuit étoilée.
moque-chat yoga,
chat-moqueur se moque du chat.
l'oiseau s'envole
car rien à voir dans tout ça,
non ?
rires.
très belle description des moments où
on cherche la chaleur
même celle du poêle. hum!
rires,
beau talent mapi,
mais des années d'écriture derrière lui.
il m'a fait penser à une très belle chanson de gordon lightfoot
chantée à la guitare que je suis sûr tu aimerais et qui commence comme ça :
the lamp is burning low upon my table top,
the snow is softly falling…
j'ai oublié le titre. oups!